Partie 2 — L’addition de Noël est arrivée
Elle m’a appelé six fois.
Je me tenais dans un petit chalet de location, à près de soixante kilomètres de là, lorsque mon téléphone a vibré une septième fois.
Par la fenêtre, je voyais la neige commencer à recouvrir la rambarde.
Diane aurait adoré cet endroit.
Il y avait une cheminée en pierre, deux chambres et une petite cuisine aux placards jaunes qui me rappelaient le premier appartement que nous avions loué après notre mariage.
J’avais signé un bail de trois mois.
Assez longtemps pour décider de la suite.
Mon téléphone a sonné de nouveau.
Vanessa.
Cette fois, j’ai répondu.
« Allô ? »
« Votre carte ne fonctionne plus. »
Pas de bonjour.
Pas une question pour savoir où j’étais.
Juste une accusation.
« Quelle carte ? »
« La carte pour les courses, Robert. »
J’ai presque souri.
Il n’y avait jamais eu de « carte pour les courses ».
Il y avait simplement ma carte de crédit, sur laquelle Vanessa figurait comme utilisatrice autorisée, parce que, trois ans plus tôt, elle m’avait convaincu que ce serait plus pratique si elle pouvait acheter les produits nécessaires à la maison.
Peu à peu, les « produits nécessaires » s’étaient transformés en rendez-vous au salon de beauté, additions de restaurant, livraisons de vêtements et décorations hors de prix.
« J’ai retiré tous les utilisateurs autorisés de mes comptes. »
Un silence.
Puis sa voix est devenue plus sèche.
« Vous avez fait quoi ? »
« J’ai séparé mes finances. »
« J’ai trois chariots de courses qui m’attendent à la caisse. »
« Alors je vous conseille de décider de ce que vous pouvez réellement vous permettre. »
« Robert, c’est le dîner de Noël. »
« Non. C’est votre dîner de Noël. »
Un nouveau silence.
J’entendais les annonces du supermarché derrière elle.
Puis elle a baissé la voix.
« Vous aviez accepté de recevoir tout le monde. »
« J’avais accepté que votre famille fête Noël dans la maison. »
« Ça veut dire recevoir les invités. »
« Pas selon moi. »
« Vous ne pouvez pas inviter trente personnes et refuser ensuite de les nourrir. »
« Je n’ai invité personne. »
Cette phrase l’a stoppée.
Pendant peut-être trois secondes.
Puis elle a explosé.
« C’est d’un égoïsme incroyable ! »
J’ai promené mon regard dans le chalet.
Sur la cheminée reposait la photo encadrée que j’avais emportée de ma chambre deux semaines plus tôt.
On y voyait Diane au bord du lac Érié, à cinquante-trois ans, les cheveux balayés par le vent, riant de moi parce que j’essayais de prendre une photo sérieuse.
Égoïste.
Pendant trois ans, j’avais payé la taxe foncière.
L’électricité.
L’eau.
L’assurance.
Internet.
La connexion Internet.
La plupart des courses.
Les réparations d’urgence.
Les découverts bancaires de Colin.
La carte supplémentaire de Vanessa.
Et, d’une manière ou d’une autre, la première fois que j’ai cessé de payer, c’est moi qui suis devenu l’égoïste.
« Je suis désolé que vous le voyiez ainsi. »
« Où êtes-vous ? »
« En vacances. »
« Comment ça, en vacances ? »
« Le voyage dont je vous ai parlé. »
« Je croyais que vous partiez lundi. »
« J’ai changé mes plans. »
« Vous ne pouvez pas faire ça ! »
« J’ai soixante et onze ans, Vanessa. Je vous assure que si, je le peux. »
Elle baissa de nouveau la voix.
« Mes parents arrivent demain. »
« Alors vous avez largement de quoi vous occuper. »
« Robert… »
« J’espère que vous passerez tous un merveilleux Noël. »
Je raccrochai.
Mes mains étaient parfaitement stables.
Cela me surprit.
Pendant des années, le moindre désaccord avec Colin m’avait laissé rongé par la culpabilité pendant des heures.
Parfois pendant plusieurs jours.
Je repassais chaque phrase dans ma tête, me demandant si j’avais échoué en tant que père.
Diane avait toujours mieux compris Colin que moi.
Elle l’aimait de tout son cœur, mais elle n’avait jamais confondu l’amour avec la soumission.
Un soir, quelques mois seulement avant de tomber malade, elle avait regardé Colin emprunter mon camion et le rendre, pour la troisième fois, avec le réservoir vide.
« Il t’aime », avait-elle dit.
« Je le sais. »
« Mais il a appris que t’aimer ne lui coûte absolument rien. »
J’avais ri à l’époque.
Je n’avais pas compris l’avertissement.
À présent, je le comprenais.
Le lendemain matin, Colin m’appela.
Je buvais un café près de la cheminée.
« Papa, qu’est-ce que tu fais ? »
Sa voix exprimait davantage de fatigue que de colère.
« Je prends mon petit-déjeuner. »
« Tu sais très bien ce que je veux dire. »
« Oui. »
« Vanessa est rentrée en pleurant hier. »
« Je suis désolé de l’apprendre. »
« Elle a dû laisser la moitié des courses au magasin. »
« Cela me semble être une décision financièrement responsable. »
« Allez, papa… »
Je ne répondis rien.
Il poussa un soupir.
« Tu ne peux pas simplement la remettre sur la carte jusqu’après Noël ? »
« Non. »
« C’est juste pour une semaine. »
« Non. »
« On te remboursera. »
J’ai failli lui demander quand.
Trois années de loyer auraient été un bon point de départ.
À la place, je répondis :
« Vous pouvez payer votre propre Noël. »
« On n’a pas cinq mille dollars qui traînent sur notre compte. »
« Alors ne dépensez pas cinq mille dollars. »
« Tu sais ce que sa famille attend. »
Et voilà.
Les attentes.
La mère de Vanessa s’attendait à un rôti de bœuf de première qualité.
Ses sœurs s’attendaient à recevoir des pyjamas assortis.
Ses cousins s’attendaient à boire du champagne.
Les enfants s’attendaient à trouver des montagnes de cadeaux.
Et, d’une manière ou d’une autre, toutes ces attentes étaient reliées à mon portefeuille.
« Qu’attends-tu exactement de moi, Colin ? »
Il hésita.
« Papa… »
« Non. Réponds-moi. »
« Je veux juste que tout le monde s’entende bien. »
« Ce n’est pas une réponse. »
« Tu rends les choses plus compliquées qu’elles ne devraient l’être. »
« Et qu’est-ce qui les rendrait plus simples ? »
Un nouveau silence.
Puis il dit doucement :
« Alors paie simplement les dépenses, comme tu le fais d’habitude. »
Je suis resté à regarder les flammes dans la cheminée.
Pour la première fois, mon fils l’avait dit clairement.
Pas « aide-nous ».
Pas « prête-nous de l’argent ».
Pas « participe ».
Paie les dépenses, comme tu le fais d’habitude.
Je me suis adossé à mon fauteuil.
« Colin, te souviens-tu de la nuit où ta mère est morte ? »
Sa respiration changea.
« Pourquoi tu parles de maman maintenant ? »
« Réponds-moi. »
« Oui. »
« Tu es resté assis à côté de moi dans cette chambre jusqu’au lever du soleil. »
« Je m’en souviens. »
« Tu m’avais promis que nous ne laisserions jamais cette chambre devenir un endroit ordinaire. »
Le silence.
« Et mardi dernier, poursuivis-je, ta femme m’a demandé de dormir sur un canapé cassé au sous-sol pour que sa mère puisse utiliser la baignoire de Diane. »
« Papa, Vanessa ne voulait pas dire… »
« Tu étais d’accord avec elle. »
Il se tut.
C’était précisément ce qu’il ne pouvait pas nier.
« Tu m’as regardé droit dans les yeux et tu m’as dit que ce n’était pas si grave. »
« J’essayais simplement d’éviter une dispute. »
« Tu as évité une dispute avec ta femme en sacrifiant ton père. »
« Ce n’est pas juste. »
« Non. Ça ne l’est pas. »
Pour une fois, il sembla entendre la différence.
Je poursuivis.
« Pendant des années, je t’ai protégé de tout inconfort. Je payais les factures avant même que tu ne saches qu’elles étaient en retard. Je réparais tes erreurs avant que Vanessa ne découvre que tu les avais commises. Je n’arrêtais pas de me dire que j’aidais mon fils. »
Ma gorge se serra.
« Mais peut-être que tout ce que j’ai réussi à faire, c’est m’assurer que tu n’aies jamais à devenir responsable de toi-même. »
« Papa… »
« Je t’aime, Colin. »
Sa respiration se bloqua.
« Mais j’ai fini de financer ta vie d’adulte. »
Il raccrocha.
Le samedi après-midi, les proches de Vanessa commencèrent à arriver.
Je le savais parce que mon ancienne sonnette vidéo était toujours connectée à mon téléphone.
Je ne la regardais pas en permanence.
Je n’en avais pas besoin.
Les notifications racontaient l’histoire à elles seules.
12 h 11.
Un monospace entra dans l’allée.
12 h 27.
Un autre SUV.
12 h 34.
Un pick-up.
12 h 51.
Deux autres voitures.
À quatorze heures, des véhicules étaient garés de chaque côté de l’allée et s’étendaient jusque dans la rue.
Puis les messages commencèrent.
Vanessa :
Il n’y a pas assez de lits.
Dix minutes plus tard :
Le sous-sol sent l’humidité.
Puis :
Où sont passées les belles serviettes ?
Je buvais tranquillement mon thé.
Un autre message.
Ma mère dit que la chambre paraît vide. Où sont les photos ?
Je ne répondis pas.
À 16 h 17, elle m’appela.
Je laissai sonner.
À 16 h 19, Colin appela.
Je décrochai.
« Papa, où sont les tables pliantes ? »
« Je les ai données. »
« Quoi ? »
« À l’église. »
« Quand ça ? »
« Le mois dernier. »
« On en a besoin. »
« Alors il va falloir en trouver d’autres. »
Il poussa un profond gémissement.
« Il y a déjà vingt-huit personnes ici. »
« Je croyais qu’il y en avait trente. »
« Les deux dernières arrivent demain. »
« C’est une bonne nouvelle. »
« Ce n’est pas drôle. »
« Je suis d’accord. »
Quelqu’un cria à l’arrière-plan.
Un enfant se mit à pleurer.
Puis la voix de Vanessa retentit depuis l’autre bout de la pièce.
« Demande-lui où sont les couvertures supplémentaires ! »
Colin couvrit maladroitement le téléphone.
« Il les a prises. »
« Comment ça, il les a prises ? »
« Elles étaient à lui ! »
« Eh bien, dis-lui de les rapporter ! »
Colin reprit le téléphone.
« Papa, est-ce que tu pourrais… »
« Non. »
« Tu pourrais au moins me laisser finir ? »
« Tu allais me demander de faire soixante kilomètres sous la neige pour apporter des couvertures à des gens qui se sont invités eux-mêmes dans ma maison. »
« C’est la famille. »
« C’est la famille de Vanessa. »
« C’est ta belle-fille. »
« Et toi, tu es mon fils. Pourtant, ni l’un ni l’autre ne semble avoir estimé que ces liens exigeaient un minimum de respect envers moi. »
Il resta silencieux.
Puis j’entendis de nouveau Vanessa en arrière-plan.
« Donne-moi le téléphone. »
Un instant plus tard, sa voix résonna à mon oreille.
« Tu dois rentrer à la maison. »
« Non. »
« Mon père est furieux. »
« J’essaierai de m’en remettre. »
« Il dit que c’est humiliant. »
« Alors peut-être devrait-il prendre une chambre d’hôtel. »
« C’est Noël ! »
« Tu répètes ça comme si ce simple mot effaçait les bonnes manières. »
Elle inspira brusquement.
Puis son ton changea.
Pas plus doux.
Plus froid.
« Très bien. »
Ces deux mots sonnaient différemment.
« Très bien, Robert. Reste où tu es. Nous nous débrouillerons pour Noël. »
« Je suis ravi de l’entendre. »
« Et quand tu reviendras, nous aurons une sérieuse discussion sur la façon dont cette maison va fonctionner. »
Je regardai la photo de Diane.
« Non, Vanessa. »
« Quoi ? »
« Quand je reviendrai, il n’y aura aucune discussion sur la façon dont ma maison fonctionne. »
« Tu ne peux pas prendre toutes les décisions simplement parce que ton nom est sur l’acte de propriété. »
En réalité, pensai-je, c’était précisément le genre de détail qu’un acte de propriété avait tendance à établir très clairement.
Mais je ne le dis pas.
Je répondis simplement :
« Passez un joyeux Noël. »
Puis je raccrochai.
La veille de Noël arriva sous près de vingt centimètres de neige.
À onze heures ce matin-là, Stanley m’appela.
« L’acheteur a signé tous les documents définitifs. »
« Tout a été accepté ? »
« Tout. »
« Et pour la remise des lieux ? »
« Le gestionnaire immobilier arrivera le vingt-sept décembre à dix heures du matin. Les avis sont prêts. Personne ne sera mis dehors sans préavis. Colin et Vanessa recevront par écrit le délai de départ prévu dans le contrat. »
Je fermai les yeux.
Pendant un instant, une vague de tristesse me frappa sans prévenir.
La maison.
Quarante ans.
Je me revis porter Diane dans mes bras pour franchir le seuil le jour où nous l’avions achetée.
Je revis Colin apprendre à faire du vélo dans l’allée.
Les matins de Noël.
Les photos de sa remise de diplôme.
Diane plantant des tulipes près de la boîte aux lettres.
La réception après ses funérailles, dans le salon.
« Vous pouvez encore annuler la vente avant son enregistrement définitif », dit Stanley avec douceur.
Je savais pourquoi il me faisait cette proposition.
Il était mon avocat depuis vingt-sept ans.
Mais plus encore, il avait été l’ami de Diane.
« Non. »
« Vous en êtes certain ? »
Je regardai la neige tomber derrière la fenêtre du chalet.
« Je ne vends pas mes souvenirs, Stanley. »
« Non. »
« Je vends un bâtiment où mes souvenirs ont cessé d’être respectés. »
Il resta silencieux.
Puis il dit :
« Diane comprendrait. »
Ces mots faillirent me briser.
J’avalai difficilement ma salive.
« Merci. »
Après avoir raccroché, je pris la voiture jusqu’au cimetière.
J’essuyai la neige qui recouvrait la pierre tombale de Diane, puis je m’assis sur le petit banc de pierre tout près.
Pendant vingt minutes, je lui racontai tout.
L’invasion de Noël.
La chambre.
Le silence de Colin.
La vente de la maison.
C’était peut-être ridicule de parler tout haut à une femme disparue depuis quatre ans.
Mais le mariage crée des habitudes que la mort n’efface pas facilement.
Avant de partir, je posai une main gantée sur son nom gravé dans la pierre.
« J’ai gardé les recettes », murmurai-je.
Le vent soufflait à travers les arbres dénudés.
« Et tes ridicules oiseaux en porcelaine. »
Je souris.
« Tous les quatorze. »
Pour la première fois depuis la signature du contrat, je me sentis pleinement certain de ma décision.
Le matin de Noël, j’éteignis mon téléphone.
Je préparai des œufs.
Je marchai le long du lac gelé.
Je lus la moitié d’un roman policier.
À trois heures de l’après-midi, je rallumai mon téléphone.
Quarante et une notifications.
J’en eus presque un rire.
La plupart venaient de Vanessa.
Quelques-unes de Colin.
Et une provenait d’un numéro que je reconnus immédiatement : celui de Martin, le père de Vanessa.
Son message était bref.
Appelez-moi immédiatement. Nous devons parler de la maison.
De la maison.
Pas de Noël.
Intéressant.
Puis je vis le message le plus récent de Colin.
Envoyé douze minutes plus tôt.
Papa. S’il te plaît, appelle-moi avant que Vanessa ne fasse quelque chose de stupide.
Je l’appelai.
Il décrocha aussitôt.
« Où étais-tu ? »
« J’étais en train de profiter de Noël. »
« Il faut que tu rentres. »
« Non. »
« Papa, écoute-moi. »
Il y avait quelque chose dans sa voix qui me fit me redresser d’un coup.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? »
« Vanessa a dit à ses parents qu’ils pouvaient venir vivre dans la maison. »
Je crus avoir mal entendu.
« Après Noël ? »
« Non. Définitivement. »
Je fixai les flammes dans la cheminée.
« Explique-moi. »
« La société de son père a des difficultés. Ils ont vendu leur appartement il y a deux mois. »
« Et ? »
« Vanessa leur a dit qu’ils pouvaient rester chez nous le temps qu’ils se remettent sur pied. »
« Chez toi ? »
« Chez… nous tous. »
« Chez moi. »
Il ne répondit pas.
« Depuis combien de temps le sais-tu ? »
« Depuis hier. »
« Et tu as attendu jusqu’à maintenant pour me le dire ? »
« J’essayais d’arranger les choses. »
Cette phrase aurait été drôle si je ne l’avais pas entendue tant de fois.
« Qu’est-ce que Vanessa leur a promis exactement ? »
Colin baissa la voix.
« La chambre parentale. »
Mes doigts se crispèrent sur le téléphone.
« Et ? »
« Qu’on rénoverait le salon du rez-de-chaussée en un espace de vie privé. »
« Avec l’argent de qui ? »
Un autre silence.
« Papa… »
Je me levai.
« Avec l’argent de qui ? »
« Elle leur a dit que tu avais de bonnes économies pour ta retraite. »
Pendant plusieurs secondes, je suis resté sans voix.
Puis j’ai ri.
Non pas parce que c’était drôle.
Parce que parfois la vérité devient tellement absurde que le rire est la seule réaction possible.
Colin avait l’air effrayé.
« Papa ? »
« Elle a promis à ta belle-famille ma chambre, ma maison et mon argent de retraite ?
“Elle pensait que vous seriez d’accord une fois que tout le monde serait là.”
C’était là.
Toute la stratégie.
Pas une demande.
Une embuscade.
Une trentaine de proches à l’intérieur de la maison.
Émotions de Noël.
Ses parents âgés debout devant moi.
Rendre le refus socialement impossible.
Forcez-moi à me rendre parce que dire non me ferait paraître cruel.
Diane appelait ce genre de comportement « emprunter la conscience de quelqu’un d’autre ».
Je suis devenu très calme.
“Colin.”
“Oui?”
« Vanessa a-t-elle dit à ses parents qu’ils pouvaient rester définitivement ?
“Oui.”
« Ont-ils emménagé dans la maison ?
“Quelques cartons.”
“Dites-leur de ne rien déplacer d’autre.”
“Pourquoi?”
“Parce que la maison n’est plus disponible.”
Il expira.
“Qu’est-ce que cela signifie?”
J’ai regardé l’horloge.
Le vingt-cinq décembre.
Deux jours avant l’arrivée du gestionnaire immobilier.
“Papa?”
“Colin, j’ai vendu la maison.”
Rien.
Pas de respiration.
Aucun mouvement.
Rien.
Puis il murmura : « Quoi ?
“Je l’ai vendu.”
“Vous plaisantez.”
“Non.”
“Quand?”
“Il y a deux semaines.”
Le silence revint.
Puis je l’ai entendu bouger rapidement.
Une porte se referma derrière lui.
« Vous avez vendu notre maison ? »
“Ma maison.”
« Vous ne pouvez pas simplement le vendre ! »
“Je le possédais.”
“Où sommes-nous censés vivre Vanessa et moi?”
“C’est une chose que deux adultes auraient dû considérer pendant les trois années où ils ont vécu sans loyer.”
“Papa, s’il te plaît.”
Sa voix a changé.
Pour la première fois depuis des années, j’entendais le petit garçon qui m’appelait quand les orages l’effrayaient.
Mon cœur me faisait mal.
Mais l’amour n’a pas changé les faits.
“Le nouveau propriétaire prend possession après Noël.”
“Quand?”
“Le gestionnaire immobilier arrive le 27.”
“Cela fait deux jours!”
“Vous recevrez un avis écrit approprié et un délai légal pour quitter. Personne ne vous jettera à la rue demain matin.”
“Oh mon Dieu.”
“Je vous suggère de commencer à faire des projets.”
“Tu as fait ça à cause de Vanessa?”
“Non.”
“Alors pourquoi?”
“Je l’ai fait à cause de moi.”
Il n’a rien dit.
“J’ai passé des années à agir comme si garder tout le monde à l’aise était la même chose qu’être aimé. Ce n’est pas le cas.”
«Papa…»
“Je t’aime. Mais la maison est vendue.”
Puis j’ai entendu une autre voix.
Vanessa.
Faible au début.
« A qui parles-tu ? »
Colin ne lui a pas répondu.
Elle s’est rapprochée.
“Est-ce que c’est ton père?”
Toujours le silence.
« Qu’est-ce qu’il a dit ? »
Colin murmura : « Vanessa… »
« Quoi ? »
« Papa a vendu la maison. »
Le cri qui suivit me força à éloigner le téléphone de mon oreille.
« QUOI ? »
Il y eut du mouvement.
Puis Vanessa s’empara du téléphone.
« Tu as vendu cette maison ? »
« Oui. »
« Tu n’en avais pas le droit ! »
« Elle m’appartenait. »
« Mes parents viennent de vendre leur appartement ! »
« C’était leur décision. »
« Tu savais qu’ils venaient ! »
« Je savais qu’ils étaient de passage. »
« Tu essaies de détruire cette famille. »
« Non. Je refuse de financer l’achat. »
« Tu vas annuler la vente. »
« Non. »
« Tu l’annuleras ! »
« Non. »
Un long silence s’ensuivit.
Quand elle reprit la parole, sa voix était dangereusement basse.
« Alors je ferai en sorte que l’acheteur n’en veuille pas. »
J’ai froncé les sourcils.
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
Elle a raccroché.
J’ai immédiatement appelé Stanley.
Pas de réponse.
Le jour de Noël.
J’ai réessayé.
Messagerie vocale.
J’ai laissé un message.
Puis j’ai appelé Colin.
Il a refusé de répondre.
J’ai rappelé.
Rejeté.
Un mauvais pressentiment m’envahit.
Dix minutes passèrent.
Puis ma sonnette vidéo envoya une alerte.
Mouvement détecté à l’entrée.
J’ouvris l’enregistrement.
Vanessa se tenait sur le perron de ma vieille maison, entourée de plusieurs proches.
Elle parlait à quelqu’un hors du champ de la caméra.
Un homme s’avança.
Je le reconnus.
Martin.
Son père.
Il tenait plusieurs feuilles de papier.
Vanessa pointa directement la caméra du doigt.
Même à travers le petit haut-parleur, je l’entendis distinctement.
« Éteins-moi ça. »
Martin tendit la main vers la caméra.
L’image devint noire.
Je fixai mon téléphone.
Trente secondes plus tard, une autre notification apparut.
Pas de la caméra.
De mon système de sécurité.
CAPTEUR DE PORTE D’ENTRÉE DÉCONNECTÉ.
Puis :
CAPTEUR DE GARAGE DÉCONNECTÉ.
Puis :
CAPTEUR D’OUVERTURE DE FENÊTRE DU SOUS-SOL HORS LIGNE.
L’un après l’autre.
Mon cœur s’est mis à battre la chamade.
J’ai rappelé Colin.
Cette fois, il a répondu.
« Qu’est-ce qu’ils font ? »
Il respirait bruyamment.
« Papa, j’ai essayé de l’arrêter. »
« L’empêcher de faire quoi ? »
« Elle a appelé quelqu’un. »
« Qui ? »
« Un entrepreneur. »
J’ai eu un nœud à l’estomac.
« Pourquoi ? »
« Elle pense que s’ils commencent les rénovations avant la signature, l’acheteur devra renégocier. »
« Ce n’est pas comme ça que fonctionne le droit immobilier. »
« JE SAIS ! »
Au loin, j’ai entendu des cris.
Puis le bruit caractéristique d’un objet lourd frappant du bois.
Bang.
Bang.
Bang.
« Qu’est-ce que c’était ? »
Colin n’a pas répondu.
« Colin ! »
« Elle est en train d’abattre le mur qui sépare le salon du rez-de-chaussée et le débarras. »
J’ai eu un frisson d’effroi.
La maison avait été construite en 1978.
J’avais personnellement examiné les plans d’origine lors d’une rénovation quinze ans plus tôt.
Le mur entre le salon et le débarras semblait ordinaire.
Il ne l’était pas.
À l’intérieur, un important élément de structure passait sous la poutre centrale.
« Arrêtez-les ! »
« J’ai essayé ! »
« COLIN, ARRÊTEZ-LES IMMÉDIATEMENT ! »
Un autre fracas a retenti au téléphone.
Puis des cris.
Pas des cris de colère.
Des cris de panique.
J’ai entendu quelqu’un crier :
« TOUT LE MONDE DEHORS ! »
Une autre voix a crié :
« LE PLAFOND ! »
Puis la communication a été coupée.
J’étais déjà en train d’attraper mon manteau quand mon téléphone a sonné à nouveau.
Cette fois, ce n’était pas Colin.
C’était la société de sécurité.
« Monsieur Mercer ? »
« Oui. »
« Nous avons reçu une alerte automatique d’impact structurel provenant de votre domicile, suivie de plusieurs défaillances de capteurs. Les services d’urgence ont été prévenus. »
Je suis resté figé, un bras enfoui dans mon manteau.
« Un impact structurel ? »
« Oui, monsieur. »
Puis une deuxième notification est apparue sur mon téléphone.
Un message de Stanley.
Seulement sept mots.
Robert, n’entre pas dans cette maison.
Avant que je puisse répondre, un autre message est arrivé.
Une photo.
Elle avait été envoyée à Stanley par le représentant de l’acheteur.
Mes mains se sont mises à trembler.
La photo montrait mon allée remplie de camions de pompiers.
Trente invités à fêter Noël se tenaient dehors, dans la neige.
Et au-dessus d’eux, sur la façade de la maison que Diane et moi avions mis quarante ans à construire, une fissure irrégulière partait d’une fenêtre à l’étage et s’étendait presque jusqu’aux fondations.
Mais ce n’était pas ce qui me terrifiait le plus.
Au bas du message de Stanley figuraient quatre mots supplémentaires :
Vanessa a appelé la police.
Puis Colin a appelé.
Il pleurait.
« Papa… »
J’ai serré le téléphone.
« Que s’est-il passé ? »
Sa phrase suivante a tout changé.
« Elle leur a dit que c’était toi qui avais fait ça. »…
À SUIVRE DANS LA PARTIE 3…
